Mardi, 9. mars 2010 14:11
C’est bientôt son tour, il n’a jamais été à l’aise. C’est presque rien ces engins, un cadre d’aluminium simplement retenus par un câble au-dessus du vide sans compter qu’il faut les prendre en marche, le tout les skis aux pieds, sans compter qu’on l’aborde, qu’on l’apostrophe, au moment ou il faut s’avancer vers la zone de départ. Un type en combinaison rouge, un moniteur avec derrière lui une ribambelle de mômes avec casques et dossards. Voudrait-il bien prendre la petite avec lui ? Il faudra l’aider à monter et à descendre aussi, merci monsieur.
La saisir sous le bras, la soulever et l’aider à s’assoir. Cela prend moins d’une seconde et il est lui aussi installé. Le fauteuil termine le virage et aborde la ligne droite tout en montée. Il baisse la barre de protection en faisant attention à ne pas coincer un bout de combinaison, il respire. Un peu. Les nuages se sont accrochés à la montagne, la visibilité ne laisse rien deviner sur ce que l’on pourrait rencontrer sur le parcours, le télé-siège est une invention de malade.
Il se tourne un peu vers elle, avec ce menton allongé on pourrait croire à un garçon mais sur son casque, comme sur chaque ski, on peut lire « Lucile ».
« Le capitaine et moi-même sommes heureux de vous accueillir à bord de notre vaisseau intersidéral »
Elle répond d’un rire léger, en adéquation avec le blanc et la brume qui les entoure de partout.
C’est un brouillard de plus en plus épais, on devine le fauteuil devant eux qui se balance mieux qu’on ne le voit, il plonge son regard sur la piste en bas, qui reste visible, qui est un repère stable.
« Ah, ça me gratte encore !
Il abandonne la contemplation de la neige et lentement pivote vers elle.
- Ce sont tes lunettes qui te dérangent ?
- Non, c’est les boutons. J’en ai plein, j’en ai quatorze.
- Quatorze boutons !
- Ma mère les a comptés.
- Tu es malade alors ?
- Bah, non, pas pendant les vacances.
Son rire est cristallin, elle semble de bonne humeur et ne bouge pas tout azimuts, pas autant qu’on pourrait le craindre.
- Ma tête aussi me gratte, tu sais pourquoi ?
- J’espère que c’est seulement ton casque qui…
- Non, non, c’est les poux j’en ai plein.
- Eh bien ! Ne parle pas trop fort, si le capitaine entend cela, il voudra te jeter par-dessus bord.
Elle s’esclaffe, pendant un court moment il a cru lui avoir fait peur.
Elle se penche vers la piste, à quoi bon regarder droit devant alors qu’une purée de pois froide et grise arrête tout regard. Dans la neige ils aperçoivent des traces et elle lui demande qui à marché là. Il se moque un peu d’elle car elle a dit « crace » mais elle ne se vexe pas, elle insiste, c’est quoi qui fait des craces comme ça dans la neige ?
- Ce sont des traces de bruants brumeux, des oiseaux extraordinaires.
- Ils sont comment ?
- Alors ça, je ne peux pas te le dire, personne ne sait à quoi ils ressemblent, personne ne les ai jamais vu.
- Même pas toi ?
- Non, personne, ils ne sortent que par temps de brouillard, si bien qu’on ne les voit jamais.
Elle continue de laisser son regard suivre la pente alors qu’il se surprend à imaginer le moment où elle va retrouver sa mère.
Il oublie de lui dire de s’avancer un peu sur le siège à l’arrivée, mais elle se débrouille plutôt bien. Leurs skis touchent la neige au même moment et il la tient par le bras, sans trop savoir pourquoi, alors qu’ils glissent vers l’aire d’arrivée. On y voit un peu mieux, il lui indique le groupe d’enfant qui porte les mêmes dossards, il lui sourit, lui fait des grands gestes et crie : « Au revoir Lucile ! »
Il dérape et s’arrête, il apprécie d’être debout sur quelque chose de ferme. Il enfile les dragonnes des battons autour de ses poignets, il prend son temps, rien ne presse, on peut respirer un peu. Lorsqu’il veut repartir, il se heurte à une petite fille qui le fixe en souriant.
Une salade est un assemblage d’ingrédients divers qui se marient bien entre eux pour donner un mélange agréable.
